Em Outro Blues.

Muito tempo, as coisas não mudam de lugar. Incham. Preenchem espaços, criando vários dos mesmos espaços e esquecendo dos diferentes, vazios soltos.

Pedaços, conta-se quantos se colam para não pesar o colar de ideias. Tudo andado vira chão e passa a ser nada mais que falta de compasso entre os dois pés, ou quatro.

Sei que roubar não é melhor ideia que tocar, mas é o roubo que aproxima os envios. Ando cheio de falhas.

E você me deu adeus... como? Se nós somos de Deus...